SchlagwortPolitik

Der Taschenspieler

Die goldenen Hunde
schaun stolz in die Runde.
Die Leichen gestapelt: dreilagig
rund um den Äquator.
Das muss man erst mal
hinbekommen. Bravo!

Nur gut eine
von hundert Dekaden.
Beiläufige Defäkation
der Amsel.
Das passiert schon mal,
was soll’s?

Hinten immer dicht gemacht!
Vier Sterne am Herzen,
die Hand am Malachit.
Bei rateyourneighbor.com
Ganz lieb gemeint:
Ein Stern.

Taschenspieler – Publikum
immer an der Nase rum.
Publikum – Taschenspieler
Gleichschritt!
Mitmarschierer.

BlackLivesMatter

Ich kann nicht atmen.
Was hab ich getan?
Auf schwarzem Asphalt:
Patella auf schwarzem Gesicht.
„Atmen kann ich nicht!“ 

Sechs Jahre, nur Sechs!
So wenig Zeit,
so lange allein.
Die Seele spricht:
„Sterben will ich nicht.“. 

Gerade selbst noch Kind:
„Mama, ich kann nicht atmen!“
Mein Herz pumpt,
kein Widerstand bricht.
„Atmen kann ich nicht.“ 

Ich falle ins Dunkel,
ich kann nicht atmen.
„Tötet mich nicht!“
Von hier bis zum Bordstein:
Kein Atem, kein Licht.

Hintergrund
Der Text bezieht sich auf das Geschehen um den Tod von George Floyd. Ich habe versucht, die wenigen bekannten Details der Umstände seines Todes, in dem Text zu verarbeiten.